Em fevereiro acontece...

CALENDÁRIO DE EFEMÉRIDES

José Gomes Ferreira (Porto, 9 de Junho de 1900 - Lisboa, 8 de Fevereiro de 1985) foi um escritor e poeta português cuja obra ocupou praticamente todo o séc. XX.

Entrei no café com um rio na algibeira

Entrei no café com um rio na algibeira

E pu-lo no chão,

A vê-lo correr

Da imaginação…

A seguir, tirei do bolso do colete

Nuvens e estrelas

E estendi um tapete

De flores

A concebê-las.

Depois, encostado à mesa,

Tirei da boca um pássaro a cantar

E enfeitei com ele a Natureza

Das árvores em torno

A cheirarem ao luar

Que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir

A melodia sem contorno

Deste acaso de existir

- onde só procuro a Beleza

Para me iludir

De um destino.

   José Gomes Ferreira

José Joaquim Cesário Verde (Lisboa, 25 de Fevereiro de 1855 - Lisboa, 19 de Julho de 1886) foi um poeta português, considerado um dos precursores da poesia que seria feita em Portugal no século XX.

Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;

Nem posso tolerar os livros mais bizarros.

Incrível! Já fumei três maços de cigarros

Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:

Tanta depravação nos usos, nos costumes!

Amos, insensatamente, os ácidos, os gumes

E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora

Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;

Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes

E engoma para fora.

Pobre esqueleto humano entre as nevadas roupas!

Tão lívida! O doutor deixa-a. Mortifica.

Lidando sempre! E sempre conta à botica!

Mal ganha para as sopas…

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;

Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,

Por causa de um jornal me rejeitar, há dias,

Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta

No fundo da gaveta. O que produz o estudo?

Mais uma redação, das que elogiam tudo,

Mas tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine

Ignoraram-na. Juntei numa fogueira imensa

Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa

Vale um desdém solene.

Com raras exceções, merece-me o epigrama.

Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo,

Um sol-e-dó. Chuvisca. O populacho

Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,

Mas sim, por deferência, a amigos ou artistas.

Independentemente! Só por isso os jornalistas

Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,

Se forem publicar tais coisas, tais autores.

Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores

Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,

Obtém dinheiro, arranja a sua “coterie”;

E a mim, não há questão que mais me contrarie

Do que escrever em prosa.

A adulação repugna aos sentimentos finos;

Eu raramente falo aos nossos literatos,

E apuro-me em lançar originais e exatos,

Os meus alexandrinos…

E a tísica? Fechada e com o ferro aceso!

Ignora que a asfixia a combustão das brasas,

Não foge do estendal que lhe humedece as casas,

E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.

Esvai-se, e todavia, à tarde, fracamente,

Oiço-a cantarolar uma canção plangente

Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.

Quem sabe se eu depois, eu rico e noutros climas,

Conseguirei reler essas antigas rimas,

Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras;

Emprega-se a “reclame”, a intriga, o anúncio, a “blague”,

E esta poesia pede a um editor que pague

Todas as minhas obras…

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?

Vejo-lhe a luz no quarto. Inda trabalha. É feia…

Que mundo! Coitadinha!

                                                           Cesário Verde